Es así...

Justo cuando nos sentimos más pobres, la vida, como una madre, nos está cosiendo el traje más hermoso
                                                                              A.D

Un país al lado de una Cordillera que se te meterá en el alma (la pintarás en tus primeros dibujos)...

     

         No consigo dormirme. Estoy enamorado, y cuando estás enamorado lo menos que te puede pasar es no dormir. Hasta la noche más negra se vuelve roja. Se te amontona tal cantidad de cosas en la cabeza que querrías pensar en ellas todas a la vez y el corazón no consigue calmarse. Y además resulta extraño porque todo te parece hermoso. Haces la misma vida de todos los días, con las mismas cosas y el mismo hartazgo. Y luego te enamoras y esa misma vida se vuelva grandiosa y diferente. Sabes que vives en el mismo mundo de Beatrice y entonces qué más da si el examen te sale mal, si se pincha la rueda del scooter, si Terminator quiere mear, si se pone a llover y no llevas paraguas. Te da lo mismo porque sabes que esas cosas son transitorias. El amor, en cambio, no. Tu estrella roja brilla siempre. Beatrice está ahí, tu amor está dentro de tu corazón y es grande, te hace soñar y nadie puede arrancártelo porque está en un sitio al que nadie puede llegar. No sé cómo describirlo: ojalá no se acabe nunca.
       Así me he dormido, gracias a esta esperanza en el corazón. Basta que esté Beatrice para que la vida sea cada día nueva. El amor es lo que hace la vida nueva.

Como en todo grande Amor

Aconteceu quando a gente não esperava

 aconteceu sem um sino pra tocar 

aconteceu diferente das histórias 

que os romances e a memória 

têm costume de contar 

aconteceu sem que o chão tivesse estrelas 

aconteceu sem um raio de luar 

o nosso amor foi chegando de mansinho 

se espalhou devagarinho 

foi ficando até ficar 

aconteceu sem que o mundo agradecesse 

sem que rosas florescessem 

sem um canto de louvor 

aconteceu sem que houvesse nenhum drama 

só o tempo fez a cama 

como em todo grande amor

A Te numquam separari permittas

En mi Pueblo

Vacaciones CL Chile-Argentina, Caviahue.

"Un árbol continúa creciente y, por lo tanto, continúa cambiante; pero siempre en los límites que rodean algo inalterable. Los anillos más interiores del árbol son todavía los mismos que cuando era un árbol joven; ya no se ven, pero no han dejado de ser centrales. Cuando del árbol nace una rama en su cumbre, no se separa de las raíces de la base; al contrario, cuanto más crecen sus ramas, con más fuerza necesita ser sostenido por las raíces. Es la verdadera imagen del progreso vigoroso y saludable de un hombre, una ciudad o toda una especie".
 (G.K. CHESTERTON)

Un Pescador

                                                                                                                      Enero de 1943

Querida Marguerite,
                                 Un pescador, que está sentado muy lejos allá en mi patria, ha lanzado su anzuelo hasta el fondo de mi pecho. Y cuanto más yo me alejo de mi patria, de aquella tierra tan vasta, tanto más él tira el sedal, tanto más me duele el pecho, tanto más me quedo inquieto.

                                                                                                                            Alexander Schmorell

Y entonces salimos a volver a ver las Estrellas

El Conductor y yo, por ese camino escondido,

 entramos a retornar al claro mundo; 

 y sin cuidarnos de reposo alguno, 135 

 subimos, él primero y yo segundo, 

 tanto que vi las cosas bellas que lleva el Cielo, 

por un resquicio redondo. 138

 Y entonces salimos a volver a ver las estrellas. 139

Si hubiera una casa para mí en el cielo tendría que tener una farola verde y un seto o algo tan concreto y personal como una farola verde y un seto. Me refiero a que Dios me ha ordenado que ame a un lugar y lo sirva, y haga lo que sea por imposible que parezca por honrarlo, de manera que ese lugar único sirva de testimonio contra todos los infinitos y sofisterías, y de que el Paraíso está en algún lugar y no en cualquier lugar, que es alguna cosa y no cualquier cosa. Y creo que no me sorprendería tanto que mi casa del cielo tuviera una farola verde, después de todo.

 G. K.Chesterton

Algo de Vos

He limpiado varios rincones

y he regado jardines sin soles

y he buscado en miles de cofres

algo que viva, algo que mate

algo que escuche y algo que mire

algo que escriba, algo que borre

algo en el viento, algo en la lluvia

algo de Vos, algo de Vos.

He atacado camas de otros

y he robado besos sin rostros

y he buscado en miles de pozos

algo que viva, algo que mate

algo que escuche y algo que mire

algo que escriba, algo que borre

algo en el viento, algo en la lluvia

algo de Vos, algo de Vos.

He vaciado unos cuantos cajones

y he llenado otros tantos renglones

y he soñado todas las noches

con algo que viva y algo que mate

algo que escuche y algo que mire

algo que escriba, algo que borre

algo en el viento, algo en la lluvia

algo de Vos, algo de Vos.

Nostalgia de casa

NOSTALGIA DE CASA

Gilbert K. Chesterton

Uno, con aspecto de viajero, se me acercó y me dijo:

-¿Cuál es el recorrido más corto de un lugar al mismo lugar?

Tenía el sol de espaldas, de manera que su cara era ilegible.

-Quedarse quieto, naturalmente -dije.

-Eso no es un trayecto –replicó-. El trayecto más corto de un lugar al mismo lugar es la vuelta al mundo –y se fue.

White Wynd había nacido y crecido, se había casado y convertido en padre de familia en la Granja White junto al río. El río la rodeaba por tres lados como si fuera un castillo: en el cuarto estaban las cuadras y más allá la huerta y más allá un huerto de frutales y más allá una tapia y más allá un camino y más allá un pinar y más allá un trigal y más allá laderas que se juntaban con el cielo, y más allá… pero no vamos a enumerar el mundo entero, por mucho que nos tiente. White Wynd no había conocido más hogar que éste. Para él sus muros eran el mundo y su techo el cielo.

Por eso fue tan extraño lo que hizo.

En los últimos años apenas cruzaba la puerta. Y a medida que aumentaba su desidia le aumentaba el desasosiego: estaba a disgusto consigo mismo y con los demás. Se sentí, en cierta extraña manera, hastiado de cada instante y ávido del siguiente.

Se le había endurecido y agriado el corazón para con la esposa y los hijos a los que veía a diario, aunque eran cinco de los rostros más bondadosos del mundo. Recordaba, en destellos, los días de sudor y de lucha por el pan en que, al llegar a casa al atardecer, la paja de la techumbre ardía de oro como si hubiese ángeles allí. Pero lo recordaba como se recuerda un sueño.

Ahora le parecía que podía ver otros hogares, pero no el suyo. Éste era meramente una casa. El prosaísmo había  hecho presa en él: le había sellado los ojos y tapado los oídos.

Finalmente algo aconteció en su corazón: un volcán, un terremoto, un eclipse, un amanecer, un diluvio, un apocalipsis. Podríamos acumular palabras descomunales, pero no nos acercaríamos nunca.

Ochocientas veces había irrumpido la claridad del día en la cocina desnuda donde la pequeña familia se sentaba a desayunar al otro lado de la huerta. Y a la ochocientas una el padre se detuvo con la taza que estaba pasando en la mano.

-Ese trigal verde que se ve por la ventana –dijo soñolientamente- relumbra con el sol. No sé por qué…, me recuerda un campo que hay más allá de mi hogar.

-¿De tu hogar? –Chilló su esposa-. Tu hogar es éste.

White Wynd se levantó, y pareció que llenaba la estancia. Alargó la mano y cogió un  bastón. La alargó de nuevo y cogió un sombrero. De ambos objetos se levantaron nubes de polvo.

-Padre –exclamó un niño-, ¿a dónde vas?

-A casa –replicó.

-¿Qué quieres decir? Ésta es tu casa. ¿A qué casa vas?

-A la granja White junto al río.

-Es ésta.

Los estaba mirando tranquilamente cuando su hija mayor le vio la cara.

-¡Ah, se ha vuelto loco! –exclamó, y se cubrió la cara con las manos.

-Te pareces un poco a mi hija mayor –observó el padre con severidad-. Pero no tienes la mirada, no, no esa mirada que es una bienvenida después de una jornada de trabajo.

Señora –continuó volviéndose hacia su atónita esposa con ceremoniosa cortesía-, le agradezco su hospitalidad, pero me temo que he abusado de ella demasiado tiempo. Y mi casa…

-¡Padre, padre, por favor, respóndeme! ¿No es esta tu casa?

El anciano movió vagamente el bastón.

-Las vigas están llenas de telarañas y las paredes están manchadas de humedad. Las puertas me aprisionan, las vigas me aplastan. Hay mezquindades y disputas y resquemores ahí detrás de las rejas polvorientas en que he estado dormitando demasiado tiempo. Aunque el fuego brama y la puerta está abierta. Hay comida y ropa, agua y fuego y todas las artes y misterios del amor allá  en el fin del mundo, en la casa donde nací. Hay descanso para los pies cansados en el suelo alfombrado, y para el corazón hambriento en los rostros puros.

-¿Dónde, dónde?

-En la granja White junto al río.

Y traspuso la puerta, y el sol le dio en la cara.

Y los demás moradores de la Granja White permanecieron mirándose los unos a los otros.

White Wynd estaba detenido en el puente de troncos que cruzaba el río con el mundo a sus pies.

Y una fuerte ráfaga de viento vino  del otro límite del cielo (una tierra de oros pálidos y maravillosos) y lo alcanzó. Puede que algunos sepan lo que es para un hombre ese primer viento fuera de casa. A éste le pareció que Dios le había tirado del cabello hacia atrás y lo había besado en la frente.

Se había sentido hastiado de descansar, sin saber que el remedio entero estaba en el sol y el viento y en su propio cuerpo. Ahora casi creía que llevaba puestas  las botas de siete leguas.

Iba a casa. La Granja White estaba detrás de cada bosque y detrás de cada cadena de montañas. La buscó como buscamos todos el país de las hadas, en cada vuelta del camino. Únicamente en una dirección no la buscaba nunca, y era en la que, sólo mil yardas atrás, se levantaba la Granja White, con la techumbre de paja y las paredes encaladas brillando contra el azul ventoso de la mañana.

Observó las matas de diente de león y los grillos y se dio cuenta de que era gigantesco. Somos muy dados a considerarnos montañas. Lo mismo son todas las cosas infinitamente grandes e infinitamente pequeñas.

Se estiró como un crucificado en una inmensidad inabarcable.

-Oh, Dios, creador mío y de todas las cosas, escucha cuatro cantos de alabanza. Uno por mis pies que me has hecho fuertes y ligeros sobre Tus margaritas; otro por mi cabeza, que me has alzado y coronado sobre las cuatro esquinas de Tu cielo; otro por mi corazón, del que has hecho un coro de ángeles que cantan Tu gloria, y otro por esa perlada nubecilla de allá lejos sobre los pinos de la montaña.

Se sentía como Adán recién creado: de repente había heredado todas las cosas, incluidos los soles y las estrellas.

¿Habéis salido alguna vez a pasear?

*  *  *

El relato del viaje de White Wynd podría ser una epopeya. Se lo tragaron por las grandes ciudades y fue olvidado: pero salió por el otro lado. Trabajó en las canteras y en los muelles país tras país. Como un alma transmigrante, vivió una sucesión de existencias: una partida de vagabundos, una cuadrilla de obreros, una dotación de marineros, un grupo de pescadores, lo consideraron el último acontecimiento de sus vidas, el hombre alto y delgado de ojos como dos estrellas, las estrellas de un antiguo designio.

Pero jamás se apartó de la línea que circunda el globo.

Un atardecer dorado de verano, sin embargo, se topó con lo más extraño de todos sus viajes. Subía penosamente una loma oscura que lo ocultaba todo, como la misma cúpula de la tierra.

De pronto lo invadió un extraño sentimiento. Se volvió a mirar hacia la vasta extensión de hierba para ver si había alguna linde, porque se sentía como el que acaba de cruzar la frontera del país de los elfos. Con un carillón de pasiones nuevas repicándole en la cabeza, asaltado por recuerdos confusos, llegó a lo alto de la colina.

El sol poniente irradiaba un resplandor universal. Entre el hombre y él, allá abajo en los campos, había lo que parecía a sus ojos anegados una nube blanca, no, era un palacio de mármol. No, era la Granja White Wynd junto al río.

Había llegado al fin del mundo. Cada lugar de la tierra es principio o fin, según el corazón del hombre. Ésa es la ventaja de vivir en un esferoide achatado por los polos.

Estaba atardeciendo. La loma herbosa en la que estaba se volvió dorada. Tuvo la sensación de que se hallaba en medio de fuego en vez de hierba. Estaba tan quieto que los pájaros se posaron en su bastón.

Toda la tierra y su esplendor parecían celebrar el regreso al hogar del lunático. Los pájaros que volaban hacia sus nidos lo conocían, la Naturaleza misma estaba en su secreto: era el hombre que había ido de un lugar al mismo lugar.

Pero se poyaba con cansancio en su bastón. Entonces alzó la voz una vez más:

-Oh, Dios, creador mío y de todas las cosas, escucha cuatro cantos de alabanza. Uno por mis pies, por tenerlos doloridos y lentos, ahora que se acercan a la puerta; otro por mi cabeza, por tenerla inclinada y cubierta de canas, ahora que Tú la coronas con el sol; otro por mi corazón, porque le has enseñado con el dolor y la esperanza dilatada que es el camino lo que hace el hogar, y otro por esa margarita que hay a mis pies.

Descendió por la ladera y se adentró en el pinar. A través de los árboles pudo ver la roja y dorada puesta de sol posándose en los blancos edificios de la granja y en las verdes ramas de los manzanos. Ahora era su hogar. Pero no pudo serlo hasta que se fue de él y hubo regresado. Ahora él era el Hijo Pródigo.

Salió del pinar y cruzó el camino. Saltó la tapia baja y se metió por entre los frutales, atravesó el huerto y pasó los establos. Y en el patio empedrado vio a su esposa que sacaba agua.

Para abrazarte justamente a ti...

         "Por ti he sido cubierto de esputos y golpes, me he despojado de mi gloria, he dejado a mi Padre y he venido a ti, tú que me odiabas, que huías de mí y no querías ni siquiera oír mi nombre; te he seguido, he corrido tras tus huellas para tomar posesión de ti; te he unido y ligado a mi, te he estrechado, te he abrazado. "Cómeme", he dicho, "bébeme". Te tengo junto a mi en el cielo y me ligo a ti en esta tierra. No me basta poseer en el cielo tus primicias, esto no sacia mi amor. He descendido nuevamente a la tierra no sólo para mezclarme entre tu gente, sino para abrazarte justamente a Ti." 

 San Juan Crisóstomo

Gracias D.G.

Tú me has elegido

“Tú me has elegido, fue el amor que eligió. 

Y cuando me has elegido me has liberado de la nada…

del hecho de no tener un nombre”.

"No consigo dormirme. Estoy enamorado, y cuando estás enamorado lo menos que te puede pasar es no dormir. Hasta la noche más negra se vuelve roja. Se te amontona tal cantidad de cosas en la cabeza que querrías pensar en ellas todas a la vez y el corazón no consigue calmarse. Y además resulta extraño porque todo te parece hermoso. Haces la misma vida de todos los días, con las mismas cosas y el mismo hartazgo. Y luego te enamoras y esa misma vida se vuelva grandiosa y diferente. Sabes que vives en el mismo mundo de Beatrice y entonces qué más da si el examen te sale mal, si se pincha la rueda del scooter, si Terminator quiere mear, si se pone a llover y no llevas paraguas. Te da lo mismo porque sabes que esas cosas son transitorias. El amor, en cambio, no. Tu estrella roja brilla siempre. Beatrice está ahí, tu amor está dentro de tu corazón y es grande, te hace soñar y nadie puede arrancártelo porque está en un sitio al que nadie puede llegar. 

No sé cómo describirlo: ojalá no se acabe nunca. Así me he dormido, gracias a esta esperanza en el corazón. Basta que esté Beatrice para que la vida sea cada día nueva. El amor es lo que hace la vida nueva." Blanca como la nieve roja como la sangre 

 Poesía de Pedro Salinas (Poeta favorito, del mundo mundial)
Fotos de Daniel, en Van Gogh Alive

La única palabra que tu corazón esperaba...

       "¿No te has preguntado por qué un instante, semejante a tantos otros del pasado, te vuelve repentinamente feliz, feliz como un dios? Tú mirabas el olivo, el olivo sobre el sendero que has recorrido cada día durante años; llega el día en que el fastidio te deja y tú acaricias el viejo tronco con la mirada, como si fuera un amigo reencontrado y te dijera justo la única palabra que tu corazón esperaba."
Pavese

Por encontrarte

Sí, por detrás de las gentes 

Te busco. 

No en tu nombre, 

si lo dicen, 

no en tu imagen, 

si la pintan. 

Detrás, 

detrás, 

más allá. 

Por detrás de ti te busco. 

No en tu espejo, 

no en tu letra, 

ni en tu alma. 

Detrás, 

más allá. 

También detrás, 

más atrás de mí te busco. 

No eres lo que yo siento de ti. 

No eres lo que me está palpitando 

con sangre mía en las venas, 

sin ser yo. 

 Detrás, 

más allá te busco. 

Por encontrarte, 

dejar de vivir en ti, 

en mí, y en los otros. 

Vivir ya detrás de todo, 

al otro lado de todo 

-por encontrarte- 

como si fuese morir.

«El encuentro histórico con este hombre constituye el encuentro con el punto de vista resolutivo y clarificador de la experiencia humana».

lui

 

 «Terminado este soneto, me sobrevino una maravillosa visión en la cual contemplé cosas tales que me determinaron a no hablar de aquella alma bienaventurada hasta tanto que pudiera hablar de ella más dignamente. Para llegar a esto estudio cuanto puedo, como ella sabe verazmente [así como ella sabe]. Así es que, si es placer de Aquel al cual todas cosas viven, que mi vida dure algunos años, espero decir de ella aquello que jamás se ha dicho de mujer alguna; guste a Aquel que es Señor de la cortesía, que mi alma pueda dirigirse [ir] a ver la gloria de su mujer, es decir, de aquella bendita Beatrice, la cual gloriosamente mira la cara de Aquel que es todos los siglos bendito» 

 «Hay algo de esta joven, de este amor, de esta relación que no es clara. Necesito entrar ahí dentro y entender por qué Dios me la ha dado, por qué Dios me la ha hecho encontrar, por qué me la ha quitado así». Necesitaba entender qué cosa, estimando al signo que ella había sido, podía en cambio permanecer» 

 el signo que él había sido...

Nos ayudan a entenderlo dos oraciones de la liturgia de las horas, con las cuales Dante tenía familiaridad, el canto de Zacarías, el Benedictus, y el canto de la Virgen, el Magnificat. El primero, que se recita en la mañana, dice: «Bendito el Señor […]  porque […] ha suscitado para nosotros una salvación potente, […] como había prometido por boca de sus profetas» (Lc 1, 68-70). La otra gran oración, aquella que se dice en la tarde, el Magnificat, se cierra así: «Ha socorrido a Israel su siervo […] como había prometido a nuestros padres» (Lc 1, 54-55). Prometido «a nuestros padres» en el lenguaje bíblico quiere decir prometido a la raíz de nuestro corazón. A la raíz del corazón del hombre hay una espera de bien, una promesa hecha a Abraham y a su descendencia por siempre. Sí, aquello que hemos intentado decir la vez pasada es esto: venimos al mundo con una promesa, una promesa de bien.

            Dante lo había presentido, entrevisto, experimentado en el encuentro con Beatrice; pero después Beatrice muere. ¿Dónde va ahora a terminar la promesa de bien que ha movido el corazón de Dante desde el nacimiento, que mueve el corazón del hombre siempre, que parece realizarse en un encuentro, en una amistad, en un bien vislumbrado, pero que, después se va?

Franco Nembrini

Tristeza
Por favor vai embora
Minha alma que chora
Está vendo o meu fim
Fez do meu coração a sua moradia
Já é demais o meu penar
Quero voltar aquela vida de alegria
Quero de novo cantar

 Lá, rá, lá, rá
 Quero de novo cantar

Amare Ancora